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Nie wieder!

Christian — Thu, 23 Apr 2009 23:30:54 +0000

So! Das war jetzt wirklich das allerletzte Mal. Ich lasse mich nie mehr, NIE MEHR bequatschen, auf eine Studentenparty zu gehen. Vor allem nicht unter der Woche. In sechs Stunden muss ich nämlich aufstehen, aber das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist: Studentenpartys sind doof. Waren sie immer. Werden sie immer sein. Man steht rum und kennt keinen. Wenn man jemanden kennt – was in meinem Alter utopisch ist – redet man oberflächlichen Mist. Ansonsten steht man rum und guckt sich große Brüste und Muskeln ohne Hirn an.

Es ist wirklich schlimm, was heutzutage studieren darf, kein Scheiß. Und wenn man den Ober-Abfuck mitbekommen möchte, muss man direkt zur Sporthochschulparty gehen. Da tanzen sie dann, die Fitnessstudio-Schwachmaten. In der unsäglichen “Live Music Hall”. Denn Sport ist der einzige Studiengang, in dem man wirklich gar keine Intelligenz braucht. Und als Mensch, also als per-Definition-Mensch, also als jemand, der durchaus Hirnmasse besitzt, steht man da und fragt sich, ob man im Affenhaus gelandet ist. Oder schlimmer, im Eidechsenhaus vom Kölner Zoo.

Da wird dumm geschaut, dass es weh tut. Und weil man als Post-Student eben dick und alt ist, wird man gemustert, als wäre man direkt aus dem Altenheim dazugestoßen.

Doch es geht noch schlimmer: Man weiß nämlich auch gar nicht, was man mit all diesen Hohlfrüchten da reden soll. Denn wenn sie sprechen, sprechen sie in Rätseln, respektive Trainingseinheiten. Interessiert mich, ehrlich gesagt, überhaupt nicht. Und dann die Vorstellung, das mehr oder weniger gutaussehende Etwas da drüben möchte mit einem reden. Womöglich über… jaja, die BACHELOR-ARBEIT, dann, ja, spätestens dann, bekommt man das Würgen. Aber mal so richtig.

Und so steht man da wie ein falscher Fuffziger, trinkt fuseliges Kölsch für einen Euro und fragt sich ganz ehrlich, warum man da jetzt eigentlich ist. Weil man wiedermal vergessen hat, dass man fast 30 ist. Weil man wiedermal nur den Suff im Kopf hatte. Weil man wiedermal glaubte, mit knapp 30 besoffen sein wäre wie mit 20 besoffen sein. Ist aber eben nicht so. Inzwischen ist Sex eben nur der zweite Rang. Nach Essen. Und die Vorstellung, morgens um 9 nach nur drei Stunden Schlaf und mit 2,5 Promille Restalkohol im Meeting sitzen zu müssen, macht den Rest der Lebensfreude, der auf solchen Studi-Partys sowieso nicht aufkommt, zunichte. Dabei ist man, wenn auch als alter Mann belächelt – cooler als dieses Jungvolk, das ohne Konsequenzen morgen die Aerobic-Vorlesung schwänzen darf. Denn man geht, jaja, ARBEITEN!

Das Highlight, das allerbeste des Abends ist dann der 1-Euro-Cheeseburger auf dem Weg zur Bahn. Wenigstens der schmeckt. Vielleicht sollte man, wenn man merkt, dass Studipartys nichts mehr für einen sind, einfach heiraten, Kinder bekommen, alt werden und sterben.

Star Wars Disco

Christian — Thu, 26 Mar 2009 21:42:49 +0000

Gruselig…

(via: Nerdcore)

La Croque, Köln: Da weiß man, was man hat

Christian — Sun, 22 Mar 2009 01:22:24 +0000

Die Zülpicher Straße in Köln ist so eine Sache. So eine Sache wie die mit dem Rauchen oder dem Saufen nach einem Kater. Jedesmal sagt man nachher “nie wieder!” und dann hält man sich doch nicht dran.
Seit nunmehr zehn Jahren sind wir, das heißt: Meine Freunde und ich, irgendwie immer da. Dabei ist es da doch voll blöd. Es war 1999 blöd, es war 2003 blöd und wurde ab 2004 immer blöder. Inzwischen haben wir 2009, gehen da immernoch hin und eigentlich ist es inzwischen nur noch saublöd. Warum wir da hin gehen, wissen wir eigentlich selber auch nicht. Aber wenn wir hingehen, müssen wir jedesmal feststellen, dass diese räudige Studentenmeile sich nicht verändert. Das heißt: Doch! Wir werden jedesmal ein Stück älter, die Läden versiffter, aber das Publikum und die Musik, das bleibt immer gleich.

Ein ganz besonders toller Laden auf der Zülpicher Straße ist das verfluchte La Croque. Tagsüber eine Art Café, das Croque Monsieurs serviert, mutiert der Laden Abends zu einer Art Studentenbesaufbude. Da sitzen sie dann, die Strebermädchen vom Lande, die mal was erleben wollen. Die Jungstudenten, die denken, das wäre jetzt cool hier. Und Schüler, Schüler immer wieder. Dazwischen alte Männer wie wir und noch älter und warum wir da sind, wissen wir eigentlich auch nicht genau.

So sitzt man dann also da und lässt sich von magersüchtigen Kellnerinnen bedienen, die noch nichtmal sprechen konnten, als wir aufs Gymnasium kamen. Hagere Mädchen, die weder gut hören, noch rechnen und überhaupt ziemlich unkonzentriert sind. Man fühlt sich plötzlich ins deutsche Bildungsdilemma versetzt, möchte dem Mädchen spontan Nachhilfe in Mathe geben, während sie sich den Kopf über eine Rechnung über drei Bier den Kopf zerbricht. Und während sie da so rechnet, was ja sehr lange dauert, kann man den Nebentisch beobachten, wo sich ernsthaft Menschen eine Fünfliterbierbong bestellt haben. Ohne Scheiß.

Oben sitzen, das ist ja noch OK. Der Kneipenbetrieb ist OK, da kann man nichts sagen und Boxen kann man auch gucken. Oder Fußball. Wären da nicht diese gierigen Blicke der Alleingebliebenen, Zurückgeblieben, Einsamen. Der Frauen, die heute auf jeden Fall mal und überhaupt eigentlich heute aber definitiv grundsätzlich mal einen Schwanz dazwischen haben wollen. Da wird die sonstige strebsame Prüderie deutschtümelnder Studenterei glatt vergessen, Brillen durch Kontaktlinsen und Rüschenhemden durch weit ausgeschnittene Tops ersetzt. Und dann wird geflirtet, geblickfickt, auf Teufel komm raus und man fühlt sich als Mann wie so oft in Köln, wo es so viele schwule Männer und so wenige Heteromänner zu geben scheint, wie ein Stück Fleisch.

Jetzt ist er wieder da, mein Freund. “Tanzen!” befiehlt er und wir anderen haben keinen besseren Vorschlag außer: Weitersaufen. Ist nur nicht sonderlich glaubwürdig, wenn die Hälfte der Tanzmuffel Milchkaffee trinkt. Und so schleppen wir uns, ohne es wirklich zu wollen, in den “Gewölbekeller”. Auf den Gewölbekeller ist man besonders stolz im La Croque. Nach dem “Venuskeller” dürfte die kostenlose Minidisco die wohl erfolgreichste Restefickbude für alle jungen und junggebliebenen Studenten diesseits des Rheins sein. Und so finde ich mich auch diesmal zwischen Bewegungslegasthenikern wieder, die auf unsägliche House-Remixe der Bravo Hits 10 tanzen oder es zumindest versuchen. Junge Männer in Muscle-Shirts sind da, die kleinen, die viel und wenig erfolgreich ins Fitnessstudio gehen, damit sie größer wirken, das sieht man ihnen an. Junge Frauen mit wirklich auffälligen optischen Fehlern können hier endlich mal Abfuhren erteilen, sich rächen für die Abfuhren, die sie von den wenigen gutaussehnden Kerlen erhalten. Dazwischen knutschen besoffene Pärchen, ob die sich gerade gefunden haben oder schon vorher, ist oft nicht ganz klar. Klar hingegen: Schön ist das nicht.

Die Lust am Fremdscham hält mich unten, mein Freunde hingegen bereuen bereits. Ich trinke noch ein Bier. Ab einem bestimmten Pegel kann man das ertragen, vielleicht mitmachen, aber das wäre eh viel zu anstrengend. Wieder nur gebrüllte Gespräche über Studium und Prüfungen mit Menschen, die das Arbeitsleben nur aus dem Fernsehen kennen und den Gewölbekeller für einen großen Spaß halten. Lieber nicht. Feuchte Träume zerplatzen am Schweiß, der sich in dicken Perlen als Kondensat an den kalten Wänden niederschlägt. Noch ein Bier, bringt aber auch nichts und schon haben wir unsere Jacken im Arm. “Doof hier”, sagt der eine. “Echt ey”, sagt der andere. “Scheißegal, mir ist inzwischen alles scheißegal”, sage ich. “Noch einen Absacker im Venuskeller?” fragt einer. Genau, so dringend nötig kann man es gar nicht haben. “War ja nur ein Vorschlag.” Aber wirklich, das erkläre ich mit Nachdruck, absolut kein guter.

“Aber nächstes Mal, da machen wir was Cooles”, sagt einer meiner Kumpels. Und ich weiß genau: Es wird nächstes Mal genauso enden. Auch 2011. Und 2015. Und 2059. Weil wir zu geizig sind für gute Läden. Und zu alt für die billigen.

Immer gleich

Christian — Sun, 15 Mar 2009 02:07:15 +0000

Ich wäre jetzt gerne woanders. Aber ich bin hier. Nach Jahren wieder. Alles wie früher, die Musik, die Menschen, der Geruch. Das Bier schmeckt immer noch verwässert, die Songs werden sie auch in 50 Jahren noch spielen. Alles wie immer, nur älter. Oder jünger, je nach Standpunkt.

Es gibt sie immer noch, die aufgedrehten Erstsemestermädchen, die ganz lustig zu tanzen glauben. Die abgedrehten Typen mit rosa Polohemd, die diese optische Folter noch überbieten wollen. Die umgedrehten Checker mit Migrationshintergrund, die gerne die rosa Polohemden aus dem Verkehr ziehen würden, um Verkehr mit den Erstsemestermädchen zu haben. Klingeln in den Ohren, Schweiß unter den Achseln, Muff in der Nase. Ein Schuss Diskonebel, dann “Jump Around” und danach, natürlich, “Dreadlock Holiday” in einer beleidigenden House-Version.

Ich beobachte die Leute und antizipiere, was sie tun werden. Jetzt wird die hübsche Blonde gleich die Arme hochreissen. Und der komische Austauschstudent aus Bangladesh wird an Dirty Dancing-Tanzschritten scheitern. Danach wagt das Mädchen, das sich schon die ganze Zeit so schüchtern-krampfig bewegt und dabei niemals seine gigantische Handtasche ablegt, die Hüfte zu schwingen. Bei Shakira muss man das aber auch. Und gleich danach werden einige Jungs so richtig schön die Arme zu “Hip Hop Hooray” schwenken.

“Super Samstag” strahlt es aus Gesichtern von Menschen, die es nicht besser wissen und irgendwie möchte ich jemanden verprügeln.

Jetzt kommt, natürlich, “Conga” von Gloria Estefan und einer nach dem anderen verknotet sich die Beine beim Latinotanzen, das selbst bei Frauen irgendwie schwul aussieht. Wie immer. Wie damals schon. Immer. Um rauszufinden, wie der Song heißt, habe ich eine Playlist aus dem Laden gesucht und gefunden. Eine von 2004! Da waren auch all die anderen Lieder drauf. “I want you back” von den Jackson 5 etwa. Oder “Fresh” von Kool & The Gang. Und der ganze andere Gutelaunesuperpartysamplerairplaydreck, den sie überall spielen. Immer. Wohin man auch kommt.

Der Kölner Weihnachtsmarkt am Neumarkt hat Zentralbeschallung. Bei den Clubs um den Zülpischer Platz in Köln scheint es nicht anders zu sein.

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